Corre incantando
una bianca scia sopra un cielo d’infanzia.
Una luce spigolosa
coglie la rosa di un Tempo immoto.

Sguardi e sospiri
si confondono tra gli alberi del giardino
e restano soli
come gocce di memoria,
libri muti di parole…

poi un viso che arrossisce-

Noi,
un punto vivo tra la folla,
sempre poco più in là,
oltre,
mille e più voli,
leggeri,
sognati.