Un segreto in fondo al bicchiere

UN SEGRETO IN, 2014

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2014

UN SEGRETO IN FONDO AL BICCHIERE Stava sempre in silenzio, seduto al tavolo del solito bar nella piazza del paese, guardando il vuoto. La pelle scura, tipica di chi soffre di fegato da anni, l'abbigliamento logoro ma dignitoso della povertà. Di lui si dicevano cose terribili, che in gioventù era stato un picchiatore di estrema destra, un violentatore. Ma lui non parlava mai di sé, anzi non parlava mai con nessuno. Di certo, a vederlo in quello stato, nessuno poteva credere al racconto tremendo sul suo passato. Ogni tanto lo si poteva trovare al supermercato, dove comperava sempre e soltanto un litro di vino rosso, di quelli nella confezione di carta, la più economica. E anche se doveva fare la fila alla cassa con quel solo articolo, non chiedeva mai di passare avanti, stava a testa bassa in attesa del suo turno. E quando qualcuno, per pietà gli riconosceva seppur raramente la dignità di persona esortandolo a passare avanti, si prodigava in ringraziamenti confusi meravigliato da quell'insolita gentilezza rivolta proprio a lui, l'ubriacone del paese. Era malato da tempo, aveva avuto in passato una ischemia cerebrale che per fortuna non gli aveva lasciato paresi agli arti, ma da allora soffriva di crisi epilettiche, che all'improvviso lo facevano cadere a terra pesantemente, ferendosi in maniera più o meno grave alla testa, in preda a convulsioni tremende che duravano alcuni minuti. Tra l'indifferenza generale, c'era sempre qualcuno che o per professione (medici, infermieri residenti) o per pietà lo aiutavano a respirare e chiamavano un ' autoambulanza che lo portava di corsa in ospedale. Veniva dimesso dopo qualche giorno più sobrio, con una terapia antiepilettica che però era incompatibile con l'alcool. Non frequentava nessuno. Si metteva seduto a guardare il vuoto avanti a sé, solo raramente, nei momenti di sobrietà , faceva delle brevi passeggiate in piazza ma solo per andare al supermercato a comperare il suo sballo o in direzione dei bagni pubblici per consumare di nascosto da occhi indiscreti la agognata bevanda che giorno dopo giorno lo stava uccidendo. La gente per strada lo evitava come la peste, sapendo quelle cose tremende di lui, era come se la galera dal quale era uscito alcuni anni prima in realtà non finisse mai. Doveva continuare ad essere punito per tutta la vita per il male che aveva fatto, nessuno aveva dimenticato, nessuno sapeva perdonarlo. Ma questa consapevolezza non lo aveva incattivito, tutt'altro. A chi casualmente gli rivolgeva la parola in modo gentile, rispondeva con frasi brevissime con altrettanta cortesia e ringraziava profusamente se qualcuno per pietà o civiltà gli faceva una rara gentilezza che riempisse il vuoto delle sue giornate. Non veniva mai a trovarlo nessuno, si diceva che non avesse parenti o amici. Nessuno si accorgeva che teneva gelosamente stretto in una mano un piccolo cellulare in tasca, che raramente squillava. E quando rispondeva ,il viso gli si illuminava tutto, sorrideva felice e parlava con una dolcezza commovente al suo interlocutore, facendo tanti complimenti e dicendo tante parole affettuose, incredibili per l'uomo che era e che era stato. Nessuno doveva sapere che stava parlando con sua figlia, l'unica cosa bella di una vita distrutta , affogata in fondo ad un bicchiere, l'unica persona che riusciva a riportarlo in vita, a dare un senso alle sue giornate fin troppo vuote, per la quale valeva ancora la pena di continuare a vivere. Una figlia fin troppo lontana che non veniva mai a trovarlo in paese, che si vergognava di lui. Ma era tanta la gioia di quel povero padre abbandonato di sentire almeno per telefono la voce di sua figlia, che era disposto ad accettare anche questa umiliazione e la lontananza forzata. La gente non dimentica, non perdona, neanche sua figlia era riuscita a farlo.

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