A MIO FIGLIO CHE NON HO

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Vedo mio figlio passare.

E' un sogno

Un progetto un po' strano.

Vedo acque lisciarsi

Roteare su se stesse

In splendidi vuoti.

Ore ed ore passate a pensare

A sfogliare.

Anni a sperare.

Gessi, lettere, vuoti di memoria

Che inneggiano rami.

Cosa fare ora che frusto i miei panni?

Il colore dei campi non c'è

E non c'è il pennello

Il giallo secchiello che sorride alle larve.







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