non dico davvero

nell\'ogni giorno, l\'amore
sopravvive preistorico
alla propria candela
e pur marcio s\'avvia verso sera.

dalle finestre spifferano
farfalle nere di male parole
per fiori appassiti e stanchi
di sé stessi immemori.

ai corpi avviliti
in catene di tempo e di spazio
rimane più facile abbaiare
così come ciechi di fronte al sole.