Quei quadri,
le sculture,
i colori,
la finestra,
il caffè,
il vetro,
il muro,
il cielo,
le nuvole,
lontane stelle,
galassie,
tutti volevano esser detti,
divenire suoni,
pensati.
Hanno atteso secoli,
tra spade,
morti,
conquistadores
col mio cognome,
Attendere un vano sogno
fatto di sabbia.
Mai sapranno
del tempo vissuto.
La sedia immobile
possiede un soffio,
un mistero di vento,
la vuole sua.
Posso almeno sognare,
in silenzioso universo,
un gatto,
gioca,
il tovagliolo sceglie una vita,
delle chiocciole,
lente,
di un altro tempo,
scivolano sul loro orologio.
Ma sanno dei pochi giorni
del rosso dei papaveri
e dell'abisso oltre
il velo del sogno.
Franco Ingras.