Questo foglio bianco
possiede già
i miei inesistenti segni.
La mano cerca, ansiosa,
le sue lettere.
La penna obbedisce, fedele.
Credo dovrei lasciare
degli spazi vuoti,
l'altro nascosto
nella mia ombra,
egoista inconscio,
potrebbe volerli per sè.
Proprio non posso,
mi segue da tanto tempo,
s'insinua nella mia clessidra,
scruta i miei sogni,
bacia la mia donna,
beve la mia acqua,
gode delle mie galassie.
Quell'altro, l'egoista,
l'ombra,
non si accorgeranno mai
di essere me.
F.I.