Piove,
le gocce
s’inseguono
con passo d’amor superbo,
si perdono
come rondini solitarie
e poi
si ritrovano
su una foglia,
su un lampione
ormai spento,
su un rimpianto
fatto ombra.
Piove a Milano
in un giorno
senza titolo;
alla finestra
ascolto il sibilo
del vento,
libero da ogni catena,
spargersi
nel Tempo della rosa
e delle lenzuola bianche.
Ora,
come sempre,
erede di una Circe
insonne,
stringo i pugni in tasca
e mi piego
a quei mondi statuari
che chiedono ancora :
se una stella ferita
è un’eternità bugiarda,
se tu sei
quella voce indifferente
che fugge
attraverso la pietra inerte
col suo gioco
di nero
ventaglio.