L'ultimo fleur du mal

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Ho appeso le camicie come versi di Rimbaud proiettati nell’attesa le pieghe sono lampi di candore disgiunto tra le soste dell’apatia. Perché il silenzio fa tanto rumore come un foglio bianco ad un concerto di sigarette? Perché l’equazione è fallace se la parentesi è muta all'eco di un amen di una liturgia senza inizio? Odora la notte di striature e cerotti tra le dita un Verlaine nel pugno schegge di Mallarmé Afferro il Breton che ride in me mentre canto l’ultimo Apollinaire Non sono che l’ultimo fleur du mal l’imperfetta eiaculazione di Baudelaire.