Ho appeso le camicie

come versi di Rimbaud

proiettati nell’attesa



le pieghe

sono lampi di candore disgiunto

tra le soste dell’apatia.



Perché il silenzio

fa tanto rumore

come un foglio bianco

ad un concerto di sigarette?



Perché l’equazione è fallace

se la parentesi è muta

all'eco di un amen

di una liturgia senza inizio?



Odora la notte

di striature e cerotti

tra le dita un Verlaine

nel pugno schegge di Mallarmé



Afferro il Breton che ride in me

mentre canto l’ultimo Apollinaire



Non sono che l’ultimo fleur du mal

l’imperfetta eiaculazione di Baudelaire.