Il fruscio delle piccole onde
s'infrange sugli scogli,
vele bianche lontane,
non sono la resa
ma la pace che regna.
E' ancora viva
l'immagine di sangue
di una guerra Balcana
vecchi, donne e bambini
che fuggono
uomini, donne e bambini
che aspettano
la bomba sui ponti.
E' finita
è finita!?
Questa brutta guerra.
Le nostre menti
i nostri cuori
impauriti
si perdono
in un mondo impazzito.
La guerra è finita
E' finita!?
Ma i nostri animi
non trovano pace.
Il vento forte
di tramontana
che piega alberi e rocce
non riesce
a spazzar via
le angosce
di un mondo
senza meta.
Eppure riusciremo,
riusciremo,
per Dio,
a cambiare questo mondo!
A dare ad ognuno
secondo i bisogni,
ed avere da ognuno
secondo le capacità,
a far godere la libertà
a far praticare la democrazia
a far vivere la pace,
a questa inquieta umanità.
E intanto cadono
le bombe
su Bagdad
e uomini e donne
bambini inermi
perdono la vita.
E la Palestina
e Israele
sempre più
insanguinate
di poveri innocenti.

E noi qui
con questo amore
impossibile
questo amore
amico
questo amore
pulsante,
che si perde
tra il vento dei ricordi,
lontani e vicini.
Si può
si può
amare
senza essere amato?
Si può,
si può
remare
contro corrente?
Si può,
si può
alzare
la vela
senza il vento?

Si può,
si può
accendere
il fuoco
senza legna?

Tutto si può;
ma il tuo essere
si piega,
come i pini e le rocce,
si piegano al vento
di tramontana.

E un pino
non è più un pino,
un roccia
non è più una roccia


e un uomo
non è più un uomo,
se si piega sotto il vento
di tramontana.
E l'amore
non è più amore,
se si fa travolgere
dal vento
di tramontana.



Osiride