Il paese dei burattini

L’ho costruito come un atto di verità quotidiana: non un’allegoria distante, ma una scena che puzza di realtà. Ho preso quello che il mondo considera scarto — escrementi di coniglio — e li ho trasformati in terreno di denuncia: la forma della nostra penisola fatta di scarti colorati, il Pinocchio di legno in cima a guardare, Roma dorata dove si concentra il potere e un serpente di plastica che l’avvolge. È una fiera di contrasti: bellezza forzata e sporco, maschera e sostanza, gioco e sopruso.

I materiali non sono simboli neutri ma testimoni. La grana, la trama e la lucentezza delle palline colorate parlano di manipolazione e di consumo; il dorato su Roma è una menzogna applicata sopra la sporcizia, un feticcio che abbaglia; il serpente di plastica è freddo, artificiale, un gesto che avvince e soffoca. Il piccolo Pinocchio in alto non è solo immagine: è la nostra storia che ritorna, la menzogna governante che sorride mentre tira i fili. Mettere tutto sotto vetro è stato per me l’unico modo per obbligare lo sguardo a confrontarsi: la teca non protegge dal disgusto, lo cristallizza e lo rende leggibile.

Se ti avvicini, non cercare ironia gentile: qui c’è rabbia e cura insieme. Questa è la mia cartografia del tradimento collettivo — una mappa tattile e scomoda che chiede di essere guardata senza sconti. Ho voluto che il lavoro parlasse con il corpo dei materiali: che la materia raccontasse la storia meglio di qualsiasi discorso.