la partitura dell'anima

Questa volta non ho dipinto un’immagine.
Ho lasciato che fosse la musica a dipingere me.

Non ho cercato una forma precisa, non ho costruito una figura: ho seguito un ritmo interiore, un battito che già esisteva dentro. La spatola è diventata una voce, il colore un suono, la tela uno spazio dove l’anima potesse finalmente respirare.
Ogni gesto è stato un accordo, ogni spatolata una nota, ogni colore una vibrazione.

Questa creatura che cammina nella luce non appartiene a un mondo solo: ha ali perché ascolta il cielo, ha radici perché conosce la terra. È musica che ha preso corpo, è spirito che ha deciso di restare, è vita che non scappa ma nemmeno si lascia imprigionare.

Dipingerla è stato come ascoltare una melodia senza spartito: non sapevo dove mi avrebbe portata, ma sapevo che dovevo seguirla.
Perché io non dipingo ciò che vedo — dipingo ciò che sento.
E qui ho sentito la musica dell’anima farsi forma, camminare, esistere.

Questa non è un’opera da guardare.
È un’opera da ascoltare.
Con il cuore.
Con il silenzio.
Con l’anima.