Sfoglio tra le dita antiche storie, sento profumi di bosco selvaggio e denso.
Sento un cavallo che galoppa feroce tra sentieri che finiscono su vie infinite.
Si alza fitta la nebbia fra i rovi intrecciati su mura di vecchi manieri orfani e ricoperti d’edera.
Nell’aria vagano le lacrime di amori impossibili, mura celate da segreti delitti, passioni ardenti impregnate nel tempo, divampano come fiammelle e ballano lente giù per scale di pietra viscida.
Sento l’odore acre di polvere, odore di antiche storie che
scorrono da secoli fino ad arrivare tra le mie mani.
Tra i sussurri di piccoli paesi risuona il vento ululando alla luna, che illumina d’argento vecchi castelli solitari.
Sento i loro echi rimbalzare per lunghi corridoi oscuri, e vedo i loro volti pallidi, i loro abiti suntuosi, sono più bianchi della luna.
Passeggiano irrequieti per stanze gelide e abbandonate, cercando invano quel tempo ormai remoto.
Piangono e gridano svelandosi nell’aria.
Lievi rumori sono graffi di anime perse che sbattono come finestre al vento.
La loro paura è più forte della mia che vago distante, sommersa nelle parole.
Vecchie arrugginite catene, cuori e anime prigioniere del tempo, spiriti chiusi nel loro eterno castigo, rimangono vivi, ardenti ancora tra le pagine, e nelle parole di affascinanti storie senza fine.