Ruggine

Ho nascosto la voce tra le pieghe
di giornate cucite con l’affanno,
mentre il silenzio, come un lento inganno,
mi stringeva le ossa con le streghe.

Ogni ricordo è un vetro che riflette
un volto che non so più riconoscere,
con mani stanche, pronte a demolire
ciò che la mente ancora non ammette.

Ma anche la ruggine conosce il sole,
e nelle vene stanche dell’errore,
resta il calore tenue del rancore,
che a volte assomiglia quasi al perdono.