Incornicia le pozzanghere
il dormiente asfalto
in questa notte bugiarda
d'illusi amori, e tu,
che cammini lenta,
sorvoli i muri
tetri e solitari da secoli,
oh luna un pò fatina
che tutt'addolcisce.
Nell'aria il sonno della gente:
tu nei dubbi di diventare madre,
una puttana o Madre Teresa
le finestre color ghiaccioli
ti mettono freddo e un pò di paura.
Frettoloso è il rincasare
e le tue morti
che all'alba scompariranno.
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