Tango

polimaterico, Tela, 2007

"Tango"

Per me il tango non è mai stato solo un ballo. È unacoltellata travestita da abbraccio. Esattamente come le rose rosse che amo. Vediqueste due rose al centro? Siamo noi. Io e te. Incollati, stretti, senza spazioper respirare. Il tango è così: o ti incastri nell’altro o pesti, o cadi. Nonc’è via di mezzo. I petali sono aperti, spaccati, perché la passione vera tiapre. Ti sfoglia viva. E dietro i petali ci sono le spine, non le vedi ma cisono. Le sento nelle linee nere, taglienti, che scendono come graffi. Tuttointorno è fuoco. Arancio, giallo, rosso che cola. Perché il tango brucia.Brucia la distanza, brucia la timidezza, brucia il tempo. Quando balli davveronon esiste più nient’altro. Esiste solo quel rosso lì, quel battito, quel fiatoaddosso. Le colature sono sudore, sono profumo, sono il trucco che si scioglie.La passione non è mai composta. Sgocciola. Lo sfondo è scuro, quasi nero.Perché il tango si balla di notte. Si balla dove non ti vede nessuno, dove puoipermetterti di essere animale, istinto, guaio. Quei segni bianchi sono lampi.Sono i lampi che ti attraversano la schiena quando l’altro ti tira a sé e perun secondo capisci cosa vuol dire appartenere. Ho paragonato il tango alle roserosse perché hanno lo stesso codice: bellezza e pericolo insieme. Le tocchimale e ti pungi. Le stringi troppo e si sfaldano. Le lasci andare e muoiono.Devi saperle tenere. Stesso col tango. Stesso con l’amore. Questa non èun’opera elegante. È densa, è materica, è scomposta. Come due corpi che nonsanno più dove finisce uno e inizia l’altro. Come due rose che si sono apertetroppo e adesso sanguinano colore. Il tango è la mia rosa rossa preferita: tiseduce, ti graffia, ti lascia il segno. E tu il giorno dopo hai ancora ilprofumo addosso e dici ne voglio ancora.

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